暮春的午后,阳光斜斜地洒在青石板上，将整个小镇切割成明暗交错的棋盘，我拖着行李箱，穿过那条走了二十年的巷子，青苔依旧固执地攀附在墙根，像时光留下的暗号，父亲的修鞋铺就在巷子尽头，那扇褪色的蓝布门帘，被风掀起一角，露出里面斑驳的木架子。
我站在门外,看见父亲正低头摆弄着什么，白色的高尔夫球在他粗糙的指间显得格格不入，像一枚误入尘土的珍珠，他抬起头的瞬间，眼镜滑到鼻尖，浑浊的眼珠在镜片后闪了闪：“回来了？正好，陪我去打几杆。”
高尔夫球场在小镇边缘的山坡上,说是球场，不过是几亩荒地改成的练习场，草皮稀稀拉拉，露出下面赭红的土壤，像一块打满补丁的旧衣，父亲走得慢，球杆在他肩上晃悠，阳光把他的影子拉得老长，我拎着球袋跟在后面，忽然意识到，他老了。
第一杆,球高高飞起，划过一道弧线，落在一片砂石地上，滚了几圈，停住了，父亲摇摇头：“手生了。”第二杆，球斜斜地偏出，惊起草丛里两只麻雀，第三杆，球直接滚进了旁边的水沟，他弯腰去捞，裤脚沾了泥，第四杆，球终于稳稳地落在草地上，他像个孩子似的笑了：“看见没，宝刀未老。”
第五杆,他把球放在发球台上，双手握杆，调整姿势，动作慢得像在完成某种仪式，我站在他身后，看见他后颈的皱纹深如沟壑，白发从帽檐下钻出来，被风吹得凌乱，他挥杆的那一刻，时间仿佛被拉长，球在空气中划出完美的抛物线，向着远处的果岭飞去。
可谁也没想到,球落地的瞬间，一只灰色的野兔从草丛里窜出来，正正地撞在球上，球弹开，滚进旁边的灌木丛，再也寻不见，野兔愣了一秒，转身跑了，白尾巴一闪一闪，消失在坡后。
父亲站在原地,球杆还悬在空气中，像一根被施了定身术的魔杖，然后他笑了，笑得肩膀直抖，笑得眼泪都出来了，那笑声在山坡上滚来滚去，惊飞了更多麻雀，惊醒了沉默的黄昏。
“这就是命啊。”他收了笑，把球杆扛在肩上，像扛着锄头，“你小时候，我教你打球，你总问为什么球会飞，我说因为杆子打在球上，你又问，那球为什么有时候飞得远，有时候飞得近，我说，因为风、因为地、因为每一杆都不一样。”
他转过身看我,夕阳给他的轮廓镀上一层金边：“就像人这一辈子，你算好了每一杆，可总有野兔子跳出来，那怎么办？不打了？还是接着打？当然是接着打，下一杆谁也不知道会遇见什么。”
我忽然想起,很多年前他教我写“人生”二字，他说，一个撇一个捺，撑起来就是人，可撑不稳，就散了，那时他年轻，说话中气十足，总喜欢把修鞋的锥子敲得当当响，现在他的声音轻了，像风吹过麦田，沙沙的，却更清晰了。
那天我们没再找到那颗球,它躺在某片灌木深处，或许会发芽，或许会腐烂，或许会在某个清晨被另一只兔子撞见，当成奇怪的白石头，但有什么关系呢？父亲说，丢了一颗球，不是还有一袋子吗？
山坡上起了风,草叶沙沙作响，像大地在窃窃私语，我和父亲并排走着，两个影子在地上交叠，又分开，再交叠，远处的家亮起灯，暖黄的光从窗子里漏出来，像一盏永不熄灭的灯塔。
第五杆的意外,终究成了这个春天最深刻的注脚，原来，球飞向哪里不重要，撞上什么也不重要，重要的是，挥杆的人还在，下一个球还在，而生活，永远为意外留了一扇虚掩的门。
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